L’île de Ré enneigée

Une épaisse couche de neige repose sur les Gouillauds, comme un silence ancien déposé par le ciel.

Les arbres plient sous son poids, non par faiblesse, mais par mémoire du vent et des hivers passés.

Leurs branches craquent, bruit sourd, presque un souffle étouffé, rappel discret que la forêt est vivante, qu’elle respire lentement sous le blanc.

Rien ne tombe vraiment ici : la neige enseigne la patience, elle freine le monde, oblige l’homme à écouter.

Dans ce craquement grave, la nature murmure qu’elle porte beaucoup, et qu’il faut apprendre, à notre tour, à marcher plus léger.